Ich bin ein Bote und nichts mehr,
Was man mir gibt, das bring’ ich her.

Wenn es zu schlimmen Zeiten in Sturmwind an einem mangelt, dann sind es die Kuriere und die Laufjungen. Ausrufer. Die Boten, ob zu Pferd oder zu Fuß. Denn jeder, scheint es, trägt eilige Nachricht auf seinem Weg. Und so reitet manch einer wie der wilde Teufel auch durch engste Marktgässchen, schreit heiser seine Nachrichten über Plätze oder vertraut Vögeln seine Briefe an.

Umso ungewöhnlicher, dass einer jener Boten sein Pferd über den Steg lenkte und auf die Aros zuhielt. Wie der Donner hämmerten die Hufe über das Holz.
Wenig später ist es Pete, der die Ruhe erneut stört, zumindest die des ehemaligen Hauptmanns.

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